Vapuleado de un lado a otro, con tu vieja maleta y

confiado por tu padre al policía del tren

recorriste la España desolada de olor a carbonilla

y berza con costras de cura viejo, mezcladas

con sangre inocente en la sotana negra

hacia un internado que nunca acabaría. Allá te ibas.

A formular el mundo para no entenderlo

en su más baja alegoría o sádica forma.

¿Qué hiciste? ¿Y qué haces aquí ahora? ¿Por qué te

esfuerzas en remontar la escala para caer

de nuevo? ¿Para qué remontas el río, el cerro?

¿Para comprobar que el sol midió tan solo

la extensión de un dedo humano? ¿Qué

llevas en tu maleta sino una muda limpia colocada

por tu madre para un solo viaje dedicado

a enterarte de que todo cuanto tocaste

se preñaba de tu muerte? Cuando os hallaron juntos

en la playa, la valija permanecía inaccesible

al aliento que retuvo: azar y necesidad sumaban

ahora los contrarios en la sangre confiscada.

Dionisio y Apolo ya unidos por siempre en tu locura.

Miguel Veyrat, Pasaje de la noche (Ed. Barataria, 2014)

Imagen: Edward Munch, Atardecer en el paseo Karl Johann

Música: Antonio Pinho Vargas, Brinquedos